Selon Jules Verne, qui écrivit vers 1880 une Géographie humaine du département de la Somme, nous étions encore environ 10 000 à cette époque à vivre chaque jour aux côtés des gens de ce Pays.
On nous rencontrait la plupart du temps dans les fermes, grandes et petites, chez les maraîchers et chez les pépiniéristes, mais aussi au service des propriétaires de châteaux ou autres grandes demeures où nous nous attelions à diverses taches, soit dans le domaine du transport, soit plus rarement pour aider à la culture.
Il n’était donc pas rare de nous croiser sur les routes tirant au petit trot une voiture parfois lourdement chargée, ou de nous apercevoir quelquefois creusant des sillons au milieu d’un champs avec une herse ou même une petite charrue.
Amis et souvent confidents des hommes et des enfants, nous avons ainsi entendu de nombreux contes ou poèmes que nos maîtres ont composés en notre honneur.

En voici un fort agréable à nos belles oreilles de beudets picards :

Min beudet
par Esbert Randsaint (Bertrand Saintes de Domart en Ponthieu - 1924 -)

Min beudet ch’est min camarade
O s’connoait édpi pu d’vingt ans
Tous les jours, insanne, o s’ballade,
D’un cotè, dl’eute, par tous chés temps.
I carrie min bos, min feumier,
Aveu m’récolte éd chaque énnée
I m’rimplit m’cave pi min garnier,
Sans jamoais s’plainde qu’il est ténè.

Inne botte éd fin, un feure d’avénne,
Nin feut point d’plus pour él norrir,
Aveuc pour li donner dl’haleinne,
Un picotin pour miu courir.

Min beudet qu’i s’appélle Jeannot,
A no évéque i rsembleroait,
Si à l’plache d’él porter dsu l’dos,
Sauf réspect, su s’panche, l’avoait s’croèx.

Bién éterqui édsu ses pattes,
I n’s’éffraie mie jamoais dé rien ;
Il est contint quante o ll’aflate
Ch’est un boin beudet qu’él mien.

Il aime autant qu’mi s’prumener :
Pour li, n’est point besoin d’cachoère,
I sait qu’sin dvoér ch’est d’trimer,
Aussi, n’mé trache jamaois d’histoéres !...

Ch’est un malin éq min beudet,
Méme qu’i sait lire à chés inseignes :
Quante i rinconte un cabaret
Ej n’ai point besoin d’li foaire singne,

Tout drét, vite i s’arréte à l’porte
Et pi, aveuc patienche, m’attind
Sans bouger, jusqu’à temps qu’éj sorte...
Ch’est un beudet intérligint.