« Jules César » sort rarement de la cuisinière où il campe, retranché, dans le tiroir du bas. Il passe à l’attaque dans les cas ultimes lorsque la voix, les yeux, la main de Maman ne suffisent plus. C’est le garde-fou de l’autorité maternelle. Impérial, il rétablit l’ordre, étouffe les révoltes, balaie les insoumissions. C’est le bras séculier de la justice maternelle. Il y a cinq ans, Maman le recruta, par hasard, au fond d’un grenier en déménagement.
Elle n’en abuse guère, parvenant fort bien, par ses propres moyens, à se faire craindre et obéir de ses troupes en herbe.
Entre deux interventions, « Jules César » tient ses quartiers dans la cuisinière, côtoyant le tisonnier et la pelle à cendres, au chaud. En action, c’est la foudre jupitérienne cinglante, cuisante. Sa mission accomplie, il regagne son casernement, son tiroir. Inerte, il est ridicule, marionnette en lanières. En main, il est redouté, dictateur. Les enfants le haïssent, Marmouset le premier, mais aucun n’a encore eu le front de l’immoler dans le feu de la cuisinière. Ils subissent ses offensives avec fatalisme d’autant qu’il ne s’en prend, en général, qu’aux jambes.
D’intervention en intervention, un œil averti aurait constaté un certain dépérissement de « Jules César » : Il semble bien que sa crinière se dégarnisse au fil du temps. L’âge sans doute ! Les lanières de cuir ne sont plus légion et ont perdu leur panache. En colère elles ne parviennent plus à se dresser, touffe. Maman, étrangement, fait avec, comme si...
Une main secrète est à l’origine de la calvitie grandissante de « Jules César ». Une main amie qui soulage la misère du monde. Une main inconnue qui ne dira jamais son nom. La main de Brutus ! La main vengeresse !

Un recueil de nouvelles où l'enfance est aventure...